Morar com meu filho e sua esposa insuportável estava longe do arranjo pacífico que eu havia imaginado. Mas quando o vizinho rabugento do lado inesperadamente me convidou para jantar, tudo começou a mudar. Mal sabia eu, um plano secreto estava se desenrolando — um que viraria minha vida de cabeça para baixo.
Eu estava morando com meu filho Andrew e sua esposa sempre ressentida, Kate, por duas semanas. Não era um arranjo que nenhum deles queria, mas meu ferimento acidental e um pouco exagerado na perna finalmente forçou o consentimento relutante de Kate.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Midjourney
Ela se opôs, é claro — já fazia anos — mas, dessa vez, não tinha escolha.
Saindo para a varanda naquela manhã, avistei-a no quintal, juntando folhas. Observando-a de longe, suspirei. A pobre garota não tinha a menor ideia do que estava fazendo.
“Kate, você está fazendo tudo errado!”, gritei, levantando a voz. Ela nem olhou para cima.
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Presumi que ela não tinha ouvido, então me aproximei, estremecendo para causar efeito. “Estou lhe dizendo, você está juntando-os do jeito errado. Comece com pilhas pequenas e depois combine-as em uma grande pilha. Arrastá-los pelo quintal é perda de tempo.”
Ela parou abruptamente, apoiando-se no ancinho, e se virou para mim. Seu rosto traiu a exaustão de carregar uma criança e hospedar um hóspede indesejado.
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“Achei que sua perna estivesse doendo”, ela disse sem rodeios, seu olhar se desviando para meu andar suspeitosamente firme. “Talvez seja hora de você ir para casa?”
Que coragem dela! Agarrando minha perna para dar ênfase, respondi indignado, “Eu estava tentando te ajudar, apesar da dor, e é assim que você me agradece?”
Kate descansou uma mão na barriga, o gesto protetor inconfundível. “Estou grávida de sete meses. Ajudar significaria realmente fazer algo útil,” ela disse, sua voz mais cortante que o ar do outono.
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Rude, pensei, mas forcei um sorriso forçado. Ela não valia a pena o argumento.
Do outro lado da cerca, o Sr. Davis, seu vizinho mal-humorado, apareceu arrastando os pés, com sua carranca perpétua no rosto.
“Boa tarde, Sr. Davis!”, eu disse, tentando suavizar sua expressão dura. Ele resmungou algo baixinho e desapareceu em sua casa sem nem mesmo acenar. Assim como Kate — miserável e antissocial.
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De volta para dentro, notei poeira nos móveis novamente. Kate estava em licença-maternidade — certamente, ela poderia reservar um tempo para limpar. Andrew merecia uma casa mais bem cuidada depois de todo seu trabalho duro.
Mais tarde, Kate voltou para casa e começou a preparar o jantar. Naturalmente, ofereci a ela algumas dicas úteis, mas meu conselho pareceu cair em ouvidos moucos. Eventualmente, ela se virou e disse friamente: “Por favor, saia da cozinha.”
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Naquela noite, quando Andrew entrou pela porta, ouvi-a reclamando com ele. Inclinando-me perto da parede, peguei trechos da conversa deles.
“Nós discutimos isso”, Andrew disse, seu tom medido. “Vai beneficiar a todos.”
“Eu sei,” Kate respondeu com um suspiro cansado. “Eu já estou tentando, mas é mais difícil do que você pensa.”
Quando espiei pela esquina, vi Andrew abraçando-a, seus braços envoltos protetoramente em volta de sua barriga crescente. Ele a confortou como se ela fosse a vítima aqui!
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No jantar, não resisti e comentei que a torta dela estava malpassada.
“Eu tenho uma ideia,” Kate disse de repente, seu tom alegre demais para ser genuíno. “Por que você não assa uma torta e leva para o Sr. Davis?”
Franzi o cenho. “Aquele rabugento? Ele nem me cumprimenta,” zombei, estreitando os olhos para ela.
“Acho que você está enganada. Ele não é tão ruim — só tímido”, ela disse, um sorriso cúmplice puxando seus lábios. “Além disso, eu vi o jeito que ele olha para você.”
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Eu ri, o som foi oco. “Se isso for verdade, ele é quem deve dar o primeiro passo. Um homem deve cortejar uma dama.”
Kate suspirou e seu olhar se voltou para Andrew, que apertou sua mão como se estivesse compartilhando um segredo.
Na manhã seguinte, a última coisa que eu esperava era ver o Sr. Davis se aproximando do pátio.
“Margaret,” ele começou rigidamente, sua postura tão estranha quanto seu tom. “Você… bem… jantaria comigo?”
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“Para você, é a Srta. Miller”, respondi, levantando uma sobrancelha.
Seus lábios se contraíram em frustração. “Tudo bem, Srta. Miller,” ele se corrigiu. “Você me permitiria convidá-la para jantar?”
“Eu permito”, eu disse, cruzando os braços. Ele assentiu brevemente e se virou para sair.
“É assim que você convida alguém?”, gritei para ele, observando-o congelar no meio do caminho. “Quando? Onde?”
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“Hoje às sete. Minha casa”, ele disse sem se virar.
O resto do dia foi uma correria de preparação. Às sete em ponto, eu estava na porta dele, meu coração inesperadamente palpitando. Quando ele abriu a porta, sua expressão estava tão sombria quanto sempre.
Lá dentro, ele gesticulou para que eu me sentasse à mesa. Nem mesmo uma cadeira puxada para fora — algum cavalheiro.
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Durante o jantar, a conversa foi afetada até que mencionei meu amor por jazz. Seu rosto se transformou, sua melancolia habitual substituída por um entusiasmo juvenil.
“Eu tocaria meu disco favorito para você,” ele disse, sua voz mais suave agora. “E eu até te convidaria para dançar, mas meu toca-discos quebrou.”
“Você não precisa de música para dançar”, eu disse, me surpreendendo.
Para meu espanto, ele se levantou e estendeu a mão. Enquanto balançávamos na luz fraca, ele cantarolou uma melodia familiar, uma que eu não ouvia há anos. Algo dentro de mim se suavizou e, pela primeira vez em eras, não me senti sozinha.
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Depois, virei-me para ele. “Sr. Davis, está ficando tarde. Eu deveria ir para casa.”
Ele assentiu silenciosamente, retornando ao seu comportamento reservado habitual, e me acompanhou até a porta.
Antes de eu sair, ele hesitou. “Você pode me chamar de Peter,” ele disse, sua voz mais suave do que eu já tinha ouvido.
“E você pode me chamar de Margaret”, respondi sorrindo.
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Então, para minha surpresa, ele se inclinou. Por um momento, fiquei congelada, incerta, mas quando seus lábios roçaram os meus, percebi que não queria me afastar.
O beijo foi gentil e hesitante, mas despertou algo que eu não sentia há anos.
Quando ele se afastou, ele procurou meu rosto por uma reação. Eu simplesmente sorri, meu coração mais leve do que esteve em eras.
“Boa noite, Peter,” eu disse suavemente, saindo. O ar frio da noite encontrou minhas bochechas coradas, mas o sorriso permaneceu em meu rosto durante todo o caminho para casa — e muito depois.
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Peter se tornou uma parte insubstituível dos meus dias. Passávamos horas juntos, rindo das fofocas da vizinhança, lendo livros de sua vasta coleção e experimentando novas receitas.
Enquanto eu cozinhava, ele cantarolava minhas músicas favoritas, enchendo a casa de calor.
Encontrei uma alegria que não conhecia há anos, um contentamento tranquilo que fez todo o resto desaparecer.
Os comentários ásperos de Kate não me incomodavam mais; meu mundo girava em torno de Peter.
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No Dia de Ação de Graças, convidei-o para jantar para que ele não passasse o dia sozinho. Notei que ele estava entrando na cozinha para falar com Kate. Curioso, segui.
“Kate, eu queria falar com você sobre o toca-discos”, disse Peter, com a voz hesitante, mas firme.
“Sr. Davis, eu já pedi. Vai chegar em breve. Você não tem ideia de como sou grata”, Kate respondeu com uma pitada de alívio. “Você tornou minha vida muito mais fácil. Não sei como você a aguentou, mas em breve o toca-discos será seu. Obrigada por concordar com toda essa farsa.”
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As palavras me atingiram como um tapa. Um toca-discos? Me aturando? Uma farsa? A realização queimou através de mim enquanto a raiva aumentava.
“Então, isso tudo era um jogo?!” Eu irrompi na cozinha, minha voz tremendo de fúria.
Kate congelou, seu rosto pálido. “Oh…” foi tudo o que ela conseguiu dizer.
“Você se importa em explicar?!” eu gritei, meu olhar indo de um lado para o outro entre ela e Peter.
Andrew entrou correndo, com a testa franzida em preocupação. “O que está acontecendo?”
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“Sua esposa armou um esquema contra mim!”, exclamei, apontando um dedo acusador para Kate.
Andrew suspirou profundamente. Era como se estivesse se preparando para uma tempestade. “Mãe, não foi só ela. Foi ideia minha também. Achamos que você e o Sr. Davis poderiam fazer um ao outro felizes. Nenhum de vocês teria dado o primeiro passo, então demos a ele um pouco de… encorajamento.”
“Incentivo?”, repeti, elevando a voz.
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“Nós oferecemos a ele um toca-discos,” Andrew admitiu, seu tom comedido, mas culpado. “Em troca de sair com você.”
“Andrew, por quê?” Kate sussurrou.
“Pelo menos meu filho é honesto comigo!” Eu retruquei, cruzando os braços.
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“Seu filho também estava no limite com você!” Kate retrucou, sua voz tingida de frustração. “Você estava constantemente interferindo em nossas vidas, criticando cada pequena coisa que eu fazia. E eu estou grávida do seu neto — eu não conseguia lidar com o estresse! Então sim, nós bolamos esse plano, e funcionou perfeitamente. Você finalmente tinha algo para fazer, e eu tive uma folga!”
Suas palavras pairaram no ar, ardendo mais do que eu queria admitir. Balancei a cabeça, a descrença percorrendo meu corpo. “Sabe de uma coisa, Peter? Eu poderia ter esperado isso dela. Mas não de você.”
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“Margaret, eu posso explicar…” Peter começou, dando um passo em minha direção.
Mas eu estava bravo demais para ouvir. Saí furioso de casa, meu antigo ferimento na perna me lembrando de sua presença a cada passo.
“Margaret!” Peter me chamou. “Margaret, espere!”
Girando, olhei para ele. “O quê?! O que você poderia dizer? Estou velho demais para esses jogos!”
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Ele parou, seu rosto nublado de arrependimento. “Eu disse a Kate que não precisava do toca-discos dela! Que eu só queria ficar com você!” ele gritou, sua voz rouca de emoção.
“Isso não muda o fato de que você concordou no começo”, retruquei, com a voz trêmula.
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“Porque você era horrível!” Peter retrucou, então suavizou. “Ou pelo menos era o que eu pensava. Ouvi como você constantemente pegava no pé de Kate, sempre dizendo a ela o que fazer. Mas a verdade é que eu não era melhor — rabugento, fechado e amargo. Você me mudou, Margaret. Você me fez sentir vivo novamente. Você me lembrou como encontrar alegria nas pequenas coisas.”
Hesitei, suas palavras perfurando minha raiva. “Por que eu deveria acreditar em você?”, perguntei, minha voz mais baixa agora.
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Peter se aproximou, seu olhar firme. “Porque eu me apaixonei por você, Margaret. Pela mulher meticulosa, mandona e sempre certa que também se importa profundamente, que cozinha refeições que parecem um lar e que sabe todas as minhas músicas favoritas de cor. Eu te amo — todas vocês.”
Lágrimas brotaram em meus olhos, sua confissão me abalou até o âmago. A verdade era inegável — eu também tinha me apaixonado por ele. Não importava o quão furiosa eu estivesse, meus sentimentos não me deixariam ir embora.
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Ele estendeu a mão, gentilmente enxugando uma lágrima da minha bochecha. “Sinto muito por machucar você. Por favor, me dê uma segunda chance.”
Eu assenti lentamente, deixando a tensão diminuir. “Tudo bem”, eu disse, minha voz suavizando. “Mas você está escondendo esse toca-discos da Kate. Vamos precisar dele para nossa música.” Peter riu, alívio e alegria lavando seu rosto.
Daquele Dia de Ação de Graças em diante, Peter e eu nos tornamos inseparáveis. A cada ano, celebrávamos o feriado com música tocando naquele toca-discos, nosso amor ficando mais forte a cada melodia.
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Diga-nos o que você acha dessa história e compartilhe com seus amigos. Pode inspirá-los e alegrar o dia deles.
Mulher pede para amiga cozinhar para impressionar o namorado e fica chocada quando ele começa a engasgar — História do dia
Namorar na casa dos trinta é difícil, mas dessa vez Irene tinha certeza de que havia conhecido “aquele cara”. Querendo impressionar Michael, ela decidiu surpreendê-lo com seu prato favorito, então pediu para sua amiga cozinhar para ela. Mas essa pequena mentira acabaria sendo um grande erro.
Irene estava esparramada na cama, os dedos dançando sobre a tela do celular, o coração palpitando a cada mensagem.
Ela não se sentia assim há anos — certamente não desde o ensino médio, quando a emoção de uma paixão era a coisa mais emocionante em sua vida.
Agora, aos trinta e dois anos, ela se viu rindo no telefone como uma adolescente. Michael, o homem charmoso com quem ela tinha começado a conversar recentemente, tinha esse efeito sobre ela.
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Quando a última mensagem dele apareceu, o rosto dela se iluminou com um sorriso tão grande que ela podia sentir as bochechas doendo.
“Eu já ouvi um milhão de vezes. Adoro canções de Natal”, ele respondeu. Os dedos de Irene foram rápidos para digitar de volta, e ela não conseguiu evitar acrescentar um desafio brincalhão.
“Temos tanto em comum! Me diga, qual é seu prato favorito?” ela mandou uma mensagem, já sentindo seu coração acelerar enquanto esperava pela resposta dele.
Momentos depois, veio sua resposta:
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“Conte até três e vamos digitar ao mesmo tempo 😊.” Irene sentiu sua excitação aumentando. Ela contou em voz alta, “Um, dois, três!” e apertou enviar, digitando sua resposta com um floreio: “Torta de cereja!”
O telefone dela tocou com a resposta dele quase instantaneamente. “Torta de cereja, ou qualquer coisa sem amendoim.”
Irene sentou-se, boquiaberta de alegria.
“De jeito nenhum! Michael, isso não é o destino? 🥰 Que tal um jantar de torta de cereja amanhã às sete?” Ela não conseguia acreditar que havia digitado isso com tanta confiança, mal parando para pensar.
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“Concordo! Mal posso esperar para experimentar a torta que você faz!” ele respondeu.
O sorriso dela vacilou, sua excitação se transformando em uma onda repentina de pânico. Ela nem tinha considerado que ele esperaria que ela mesma assasse a torta. Assar? Suas habilidades culinárias eram quase inexistentes.
Ela geralmente confiava em refeições de micro-ondas e comida para viagem, não sobremesas do zero. O que ela tinha feito?
Tentando acalmar seus pensamentos acelerados, Irene percebeu que não podia decepcioná-lo. Ela não queria estragar a magia da conversa deles.
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Ela precisava de uma saída, e só havia uma pessoa em quem ela conseguia pensar que poderia salvá-la: Vanessa, sua melhor amiga e mestre na cozinha.
Sem perder um segundo, ela apertou o botão de chamada.
“Ei, Vanessa!” ela gritou assim que sua amiga atendeu.
“Preciso de um grande favor. Você tem que me salvar!”
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A risada de Vanessa estalava pelo telefone. “O que está acontecendo, Irene?”
“É o Michael! Você se lembra do cara que eu te contei?”
“Michael? Aquele cuja foto você me mostrou semana passada?” A voz de Vanessa mudou, soando estranhamente tensa.
Irene se lembrou de como Vanessa ficou pálida quando viu a foto dele, mas isso lhe escapou da mente no turbilhão de excitação.
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“Sim! Você pareceu tão chocado quando viu a foto dele. Você nunca me disse o porquê!”
Vanessa fez uma breve pausa antes de responder, “Sim, sim, eu lembro. Então, o que foi?”
O nervosismo de Irene retornou quando ela explicou: “Eu entrei em pânico e prometi a ele uma torta de cereja caseira! Mas você sabe que eu não sei assar! Você é uma ótima cozinheira — pode me ajudar?”
Houve um breve silêncio antes de Vanessa suspirar dramaticamente.
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“Fazer uma torta para você? Irene, eu não posso ser seu chef para sempre, sabia.”
“Só dessa vez! Por favor, Vanessa!” Irene implorou, sua voz suplicante.
“A primeira impressão é a que fica! Quando ele se apaixonar por mim, juro que eu mesma cuido do resto.”
Vanessa soltou outro suspiro, mas Irene podia sentir a determinação da amiga enfraquecendo. Finalmente, Vanessa cedeu.
“Tudo bem, tudo bem, não se preocupe. Vou levar uma torta para sua casa às cinco amanhã.”
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O alívio tomou conta de Irene, e ela mal conseguia conter sua excitação.
“Obrigado! Você é um salva-vidas!”
“Sim, sim”, respondeu Vanessa com um toque de algo não dito em sua voz, mas Irene estava muito envolvida em seus planos para perceber.
Por volta das cinco horas, a campainha tocou, despertando-a da última rodada de ajeitar as almofadas do sofá.
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Com o coração acelerado, ela correu para abrir a porta e encontrou Vanessa do outro lado, com uma forma de torta de vidro nas mãos.
A torta de cereja por dentro era linda, com sua crosta dourada brilhante e pequenos filetes de recheio vermelho aparecendo através de fendas perfeitamente cortadas no topo.
“Oh meu Deus, obrigada!” Irene arfou, pegando o prato cuidadosamente da amiga. “Você salvou minha vida!”
Mas quando ela pegou a torta, Irene finalmente notou que Vanessa parecia… estranha. Havia uma estranha tensão em seu sorriso, uma rigidez em sua postura que ela não tinha notado quando abriu a porta pela primeira vez.
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“Você é a melhor, Vanessa!” Irene continuou, tentando preencher a pausa embaraçosa. “Parece incrível, sério! Vanessa forçou um sorriso, mas seu tom era curto, cortante.
“Aproveite”, ela disse, já se virando para ir embora sem muita despedida.
Irene rapidamente deixou isso de lado, focada demais na noite que se aproximava. Esta noite era sobre Michael e tornar as coisas perfeitas.
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Quando a noite caiu, Irene ouviu outra batida na porta.
Quando ela abriu, ele estava lá, com um buquê de flores na mão, seu sorriso caloroso e genuíno.
“Michael! Você finalmente chegou! Eu estava tão animada!” O rosto de Irene se iluminou, e ela o envolveu em um abraço rápido.
Michael riu, retribuindo o abraço.
“Estou esperando por isso o dia todo, Irene.”
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Ela o levou para dentro, pegou seu casaco e o guiou até a cozinha. Lá, ela gesticulou orgulhosamente para a torta de cereja descansando na mesa.
“Uau!” Os olhos de Michael se arregalaram enquanto ele se inclinava sobre a torta, sentindo seu aroma delicioso. “Parece deliciosa e cheira fantástica!”
Irene sentiu uma onda de alívio e orgulho.
“Obrigada! Eu realmente me esforcei!” ela respondeu, cuidadosamente evitando toda a verdade.
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Eles se sentaram, cortando a torta e saboreando cada mordida. Irene não conseguiu evitar sentir uma sensação de triunfo enquanto observava Michael aproveitar a sobremesa.
Cada mordida parecia perfeita, até que, de repente, ele começou a tossir.
“Michael! O que houve? Você está bem?” O pânico surgiu em sua voz enquanto ela o alcançava, tentando entender o que estava acontecendo.
“Remédio… no meu casaco… rápido!” ele engasgou, mal conseguindo pronunciar as palavras.
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Com o coração acelerado, Irene correu para pegar o casaco dele, vasculhando os bolsos até encontrar uma pequena garrafa.
Ela leu rapidamente o rótulo. Era um medicamento para alergia.
Com as mãos trêmulas, ela lhe entregou os comprimidos, observando ansiosamente enquanto ele os tomava, sua respiração gradualmente se acalmando, embora seu rosto permanecesse vermelho e inchado.
“Espere, Michael,” ela sussurrou, uma onda de culpa e preocupação caindo sobre ela. “A ambulância está chegando.”
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Enquanto as sirenes uivavam à distância, a mente de Irene girava. Ela se lembrava dele mencionando sua alergia a amendoim, mas tinha certeza de que não poderia haver amendoim na torta.
Poderia haver?
Quando Michael entrou na ambulância, Irene estendeu a mão, tentando segurar a dele, mas ele a puxou, seu rosto ilegível.
A rejeição doeu, aumentando a culpa e a preocupação que já a sobrecarregavam.
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“Michael, sinto muito,” ela conseguiu dizer, sua voz quase um sussurro. “Eu nunca quis que isso acontecesse!”
Ele não respondeu, apenas desviou o olhar enquanto as portas da ambulância se fechavam, deixando Irene sozinha, seu coração batendo forte de preocupação — e raiva. Ela sabia exatamente quem precisava confrontar.
Sem pensar duas vezes, ela dirigiu até a casa de Vanessa, com a traição queimando dentro dela.
“Vanessa! Abra!” ela gritou, sua voz afiada de raiva.
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A porta rangeu ao abrir, revelando Vanessa, que estava ali com uma expressão presunçosa. Irene sentiu seu estômago revirar; esta não era a amiga que ela pensava conhecer.
“O que você colocou naquela torta?!” Irene exigiu, sua voz tremendo. “Michael acabou de sair em uma ambulância!”
O sorriso de Vanessa não vacilou.
“Você merece por roubar o homem de outra pessoa.”
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Os olhos de Irene se arregalaram em choque.
“O quê? Do que você está falando?”
Vanessa cruzou os braços, seu olhar gelado. “Michael é meu ex! Você consegue imaginar como me senti quando meu próprio amigo me pediu para fazer uma torta para impressioná-lo?”
“Então é por isso que você ficou tão chocado quando viu a foto dele!”
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“Mas por que você faria isso? Você realmente o odeia tanto assim?”
Vanessa zombou, balançando a cabeça.
“Odeia ele? Eu ainda o amo! Mas você, minha suposta amiga, achou que poderia simplesmente tirá-lo de mim? Boa sorte explicando por que você fez uma torta que quase o matou. Ele verá o quão loucas as outras mulheres são e voltará para mim.”
Com isso, Vanessa bateu a porta, deixando Irene parada ali, com lágrimas se acumulando em seus olhos. Ela se sentiu perdida e traída.
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Tentando se recompor, ela foi para o hospital, determinada a resolver as coisas com Michael.
No hospital, ela sentiu o coração disparar ao se aproximar da recepção.
Ela já havia discutido com duas enfermeiras que tentaram impedi-la de ver Michael, mas ela não iria embora até falar com ele.
Finalmente, depois de muita súplica, uma enfermeira cedeu, suspirando enquanto a conduzia pelo corredor.
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Quando ela entrou no quarto dele, sua respiração ficou presa. Michael estava deitado na cama, seu pescoço inchado e seu rosto uma mistura de tristeza e irritação. Ele olhou para cima, seu olhar afiado.
“Michael, eu tenho que te contar a verdade!” Irene deixou escapar, incapaz de se conter por mais tempo.
Michael olhou para a enfermeira e então assentiu levemente, sinalizando para que ela os deixasse em paz.
Ela hesitou, mas acabou saindo, dando-lhes privacidade.
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Irene respirou fundo. “Eu não fiz aquela torta. Foi sua ex-namorada, Vanessa. Ela queria fazer você me odiar.”
A sobrancelha de Michael levantou-se, seu rosto ficou difícil de ler.
“Essa é uma história e tanto”, ele disse, seu tom cético. “Demorou um pouco para você inventar?”
“É a verdade!” A voz de Irene vacilou, seus olhos se encheram de lágrimas. “Eu juro, Michael.”
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Ele cruzou os braços. “Então como a torta da Vanessa foi parar na sua casa?”
Irene engoliu em seco, sentindo-se envergonhada.
“Eu pedi para ela fazer isso… porque eu não sei assar. Eu queria impressionar você, e eu pensei—” Ela hesitou, sentindo-se boba. “Eu pensei que talvez isso nos ajudasse a nos conectar. Eu não sabia que ela era sua ex! Ela nunca me contou.”
Michael estudou o rosto dela, sua expressão suavizando-se enquanto ele percebia sua angústia genuína. Finalmente, um leve sorriso puxou os cantos de sua boca.
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“Esta é honestamente a história mais inacreditável que já ouvi”, ele disse, rindo suavemente. “Mas sabe de uma coisa? É tão louco, pode ser verdade.”
Os ombros de Irene relaxaram enquanto o alívio a invadia.
“Eu sei… Eu mesmo não consigo acreditar.”
Michael assentiu. “Tudo bem, eu acredito em você.”
Quando a enfermeira retornou, gentilmente pedindo que ela fosse embora, Irene olhou para ele, com a voz esperançosa.
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“Então… te verei novamente?”
Michael riu, balançando a cabeça. “Só me diga a verdade da próxima vez, ok? Eu prefiro evitar reações alérgicas no futuro.”
“Obrigada!” Irene sussurrou, com um sorriso grato se espalhando por seu rosto.
Naquele momento, Irene soube que tinha aprendido algo importante. Honestidade realmente era a melhor política.
Diga-nos o que você acha dessa história e compartilhe com seus amigos. Pode inspirá-los e alegrar o dia deles.
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